Главная > Архив выпусков > Выпуск 7-8 (Том 1) > Поэзия

Шимон АДАФ

СОНАТА

Не конец ночи,

а начало утра.

И кажется, что разбираюсь в мелочах,

и что любил когда-то.

На улицах трепещет солнце,

как ветер в час рождения хешвана*,

как облака, висящие в убежище воздушном,

которое иногда

можно бездумно

сравнить с морем.

Таков фасад вещей,

все говорит само за себя.

Или это осень,

и свет, готовый осыпаться.

Или это лето, которое не узнаю теперь,

и мощный птичий аппарат,

он гладок, как вода,

и тих.

КОЛЫБЕЛЬНАЯ

Есть дети утра, они тянутся

к любви и будут так тянуться вечно.

Леонард КОЭН

Папа,

всегда попадающий мимо цели,

испепеленный любовью, словно спичка,

сутулится над книгой.

Незаметно,

Кислев* растворяется в воздухе,

неуклюжий месяц тычется в ребра улицы, стада

тумана топчут темноту.

Когда он разевает руки,

над ускользающим столом,

в своем холодном и глубоком сне,

мне верится с трудом, что он когда-то пересекал море и видел снег

в осевших домиках Марокко,

в конце сороковых,

колыбель времени.

ЧЕРНОВИК ЛЮБОВНОГО СТИХОТВОРЕНИЯ

Ты не умеешь жить легко, ты не умеешь даже говорить.

Френсис БЛЕК

Мама,

рядом с папой,

зажатая щипцами света.

Тоскует осторожно по утрам.

Детвора разрастается, как сырость в воздухе.

У окна,

я сладострастно наблюдаю за дождем

и сообщаю

о передвиженьях солнца -

иногда оно, как флюгер, меняет направление полета

птиц и ветра, иногда

ему не удается расколоть тонкую зарю.

Едва звучит мой голос, доносится

издалека, путем великих вод.

Мама рядом с папой,

в клубах пыли,

в брызгах вечеров.

И как это я не нашел

для нашей маленькой жизни

достойных слов.

Перевод с иврита Керен КЛИМОВСКИ

<< Назад к содержанию