Главная > Архив выпусков > Выпуск 5-6 (1) > Поэзия
СТРАНИЦЫ АНТОЛОГИИ
Поэтическая подборка Кирилла КОВАЛЬДЖИ
Сергей НАРОВЧАТОВ, 1919-1981
ВОЛЧОНОК
Я домой притащил волчонка.
Он испуганно в угол взглянул,
Где дружили баян и чечетка
С не ушедшими в караул.
Я прикрикнул на них: - Кончайте!
Накормил, отогрел, уложил
И шинелью чужое несчастье
От счастливых друзей укрыл.
Стал рассказывать глупые сказки,
Сам придумывал их на ходу,
Чтоб хоть раз взглянул без опаски,
Чтоб на миг позабыл беду.
Но не верит словам привета...
Не навечно ли выжгли взгляд
Черный пепел варшавского гетто,
Катакомб сладковатый смрад?
Он узнал, как бессудной ночью
Правит суд немецкий свинец,
Оттого и смотрит по-волчьи
Семилетний этот птенец.
Все видавший на белом свете,
Изболевшей склоняюсь душой
Перед вами, еврейские дети,
Искалеченные войной...
Засыпает усталый волчонок,
Под шинелью свернувшись в клубок,
Про котов не дослушав ученых,
Про доверчивый колобок.
Без семьи, без родных, без народа...
Стань же мальчику в черный год
Ближе близких, советская рота,
Вместе с ротой - советский народ!
И сегодня, у стен Пултуска,
Пусть в сердцах сольются навек
Оба слова - еврей и русский
В слове радостном - человек!
Январь 1945, Польша
Михаил КУЛЬЧИЦКИЙ, 1919-1943
* * *
Граната шалая
и пуля шальная.
И когда прижимаемся,
«мимо!» - моля,
Нас отталкивает,
в огонь посылая,
Наша черная, как хлеб,
земля. 1942
* * *
Мечтатель, фантазер, лентяй-завистник!
Что? Пули в каску безопасней капель?
И всадники проносятся со свистом
вертящихся пропеллерами сабель.
Я раньше думал: «лейтенант»
Звучит «налейте нам».
И, зная топографию,
Он топает по гравию.
Война ж совсем не фейерверк,
а просто трудная работа,
когда, черна от пота, вверх
скользит по пахоте пехота.
Марш!
И глина в чавкающем топоте
до мозга костей промерзших ног
наворачивается на чеботы
весом хлеба в месячный паек.
На бойцах и пуговицы вроде
Чешуи тяжелых орденов.
Не до ордена.
Была бы Родина
с ежедневными Бородино.
Хлебниково-Москва, 26 декабря 1942 г.
Николай МАЙОРОВ, 1919-1942
* * *
Нам не дано спокойно сгнить в могиле -
Лежать навытяжку, - и, приоткрыв гробы,
Мы слышим гром предутренней пальбы,
Призыв охрипшей полковой трубы
С больших дорог, которыми ходили.
Мы все уставы знаем наизусть.
Что гибель нам? Мы даже смерти выше.
В могилах мы построились в отряд
И ждем приказа нового. И пусть
Не думают, что мертвые не слышат,
Когда о них потомки говорят.
Стефан КЛЕНОВИЧ, 1919-1985
* * *
Я хотел быть свободным зверем
И метался, как в клетке зверь:
Хочешь верить, не хочешь верить,
Все равно приказано: «Верь!»
Хочешь крикнуть, но камнем в глотке
Динамит застревает слов,
И хрипишь: «Не хочу...» - и все-таки
Нагибаешь покорно лоб...
Вот и все... пред закрытой дверью
Я стою, не пройти за дверь.
Хочешь верить, не хочешь верить,
Все равно приказано: «Верь!» 1937
Николай ГЛАЗКОВ, 1919-1979
МОЛИТВА
Господи, вступися за Советы,
Сохрани страну от высших рас,
Потому что все твои заветы
Нарушает Гитлер чаще нас.
* * *
Я на мир взираю из-под столика.
Век двадцатый - век необычайный:
Чем он интересней для историка,
Тем для современника печальней!
Давид САМОЙЛОВ, 1920-1990
СОРОКОВЫЕ...
Сороковые, роковые,
Военные и фронтовые,
Где извещенья похоронные
И перестуки эшелонные.
Гудят накатанные рельсы.
Просторно. Холодно. Высоко.
И погорельцы, погорельцы
Кочуют с запада к востоку...
А это я на полустанке
В своей замурзанной ушанке,
Где звездочка не уставная,
А вырезанная из банки.
Да, это я на белом свете,
Худой, веселый и задорный.
И у меня табак в кисете,
И у меня мундштук наборный.
И я с девчонкой балагурю,
И больше нужного хромаю,
И пайку надвое ломаю,
И все на свете понимаю.
Как это было! Как совпало -
Война, беда, мечта и юность!
И это все в меня запало
И лишь потом во мне очнулось!
Сороковые, роковые,
Свинцовые, пороховые...
Война гуляет по России,
А мы такие молодые!
* * *
Мне выпало счастье быть русским поэтом.
Мне выпала честь прикасаться к победам.
Мне выпало горе родиться в двадцатом,
В проклятом году и в столетье проклятом.
Мне выпало все. И при этом я выпал,
Как пьяный из фуры в походе великом.
Как валенок мерзлый валяюсь в кювете.
Добро на Руси ничего не имети.
< Назад - 1 - 2 - 3 - Далее >
