Главная > Архив выпусков > Выпуск 5-6 (1) > Проза

Рада ПОЛИЩУК 

ОДЕССКИЕ  РАССКАЗЫ

ПУТАНАЯ  АЗБУКА  ПАМЯТИ

(Окончание)

«Помогите, есть у меня хоть одна родная душа на свете?... помогите...» - про себя молится бедная Голда, вслух боится. Но: « Б-г, всесильный, всемогущий, милостивый, милосердный и долготерпеливый, да покорит милосердие твое гнев твой на меня, Голду, дочь Цили, сбрось в пучину моря все мои прегрешения, прости и помоги, Г-ди...»

Душа моя разрывается - слышу каждое слово неловкой Голдиной молитвы. Сейчас слышу, долгие годы спустя, а тогда - ни я, никто другой, ни даже сам Господь Бог не услышал, не помог...

И моя зловредная бабушка Дора жила как ни в чем ни бывало, не отклоняясь от своего расписания, ни один пункт не исключила, чтобы для Голды хоть раз в неделю время выделить. И когда мама моя по телефону из Москвы спрашивала ее о Голде, недовольно поджимала губы (вижу это, будто рядом стою), и отвечала всегда одно и тоже: "Вейз мир, Вольф, ну что без конца одно и тоже спрашиваешь - живет"...

А вот уже и не живет. Настало - после.

И я, прилетев в Одессу, прямо из аэропорта звоню моей зловредной бабушке Доре. Она дома, обедает и когда предлагаю заехать за ней, чтобы вместе попрощаться с Голдой спрашивает: «Зачем это?» - «Так ведь она умерла, бабушка», - осторожно напоминаю я, на миг испугавшись, что от горя у нее в мозгах помутилось. Но она тут же привела меня в чувство: - «Я не люблю мертвых, Голда это всегда знала. Что я теперь могу для нее сделать, что? Все, это таки конец» И я услышала короткие гудки...

А что вы раньше сделали?! - ору я, но не в телефонную трубку, а в лица случайным прохожим, которые идут мимо, без особого любопытства глядя в мою сторону - в Одессе много городских сумасшедших, они часть общего колорита. А что вы раньше сделали?! - это я не им ору, а моей зловредной бабушке Доре, я ведь с ней на вы.

Кривой Сруль и рябая Броха в Голдину комнату никого не пустили. Гроб стоял во дворе на двух колченогих табуретках, у Голды таких никогда не было - деревянный, неровноструганный, с кривыми гвоздями, вбитыми чьей-то неумелой рукой, будто сам Сруль сколачивал.  Точь-в-точь так же торчали гвозди из набоек, которые он за всю свою трудовую жизнь так и не научился ставить - больше дня не держались, отлетали вместе с гвоздями, рантами и подметками. Горе-сапожником его называли, во всей Одессе знаменит был, обращались только по крайней нужде - рупь десять за любую операцию брал, проще прейскуранта не бывает, коэффициент при реформах сами клиенты в уме держали, Сруль себя и этим не утруждал. «Чтоооо, не нравится? - с издевкой сипел он, едва завидев хоть старого, хоть нового клиента на пороге своей будки. - Некрасиво?! Иди, иди отсюда, они тебе все красиво сделают и обдерут как липку». А кого имел в виду, никто не знал. «Воры! Кровопийцы! Троглодиты!» - сипел, надрываясь, и молотком во все стороны размахивал, и гвозди изо рта сыпались. Иногда он заглатывал гвоздь, переставал сипеть, дергаться и даже дышать. Тут как из-под земли выскакивала Броха и давай колотить его кулаками по спине, пока вместе с кровью и слюной не выхаркивал он из горла погнутый гвоздочек. По этой части Броха была настоящим профессором, ни разу промашки не дала - сколько гвоздочков проглотил Сруль, столько она из него и выколачивала. А больше ничего и не умела: ни рыбу фаршированную сделать по всем правилам, ни борщ настоящий сварить, ни ребенка родить. Не баба - пустотень со злобной начинкой. А гвозди у Сруля почему-то всегда были гнутые, воровал, наверное, вместе с безнадежно загустевшим клеем и ни для чего не пригодными ошметками кожи, которые злобно пришпандоривал к обуви, почти не глядя.

 Никак не могу отвлечься от этих ненужных подробностей, свалившихся на меня, невесть откуда - ни Сруля, ни Броху я раньше никогда не видела и набойки у него отродясь не ставила. Откуда я все это знаю - тайна за семью замками. И ведь не просто знаю с чьих-то слов - я вижу сгустки кровавой мокроты с гнутым гвоздем посередине, вижу это на земляном полу накренившейся на бок, как пизанская башня, сапожной будки на углу Чичерина и Энгельса, рядом с заправкой  сифонов. Мало того - вижу, как он ночью сколотил наскоро уродливый гроб из ворованных досок. А Броха, пританцовывая вокруг, довольно послюнила пальцы и сказала: «Эх, еще пару рубличков съэкономили на этой дряни».

Господи! Ну, что плохого им сделала несчастная Голда - обворовали же, обчистили до нитки, буквально, ну, да, ну немного осталось после отъезда Милечки и Додика, но кое-что все же осталось. А Голда лежит не одетая, непричесанная, неприбранная. Лицо - никакое: на месте пухлых ярких напомаженных красной помадой губок - дыра, провал, и глазницы запали, будто какой-то злодей выковырял оттуда ее большие голубые глаза  и повыдергал густые рыжеватые ресницы. Бедная Голда, слава Богу, она этого никогда не узнает.

Стою у Голдиного гроба в пустом дворе под палящим солнцем, еще три-четыре соседки выползли из своих сараюшек - да что это за похороны, стыд смотреть. Развернулись и ушли, им что: они-то Голду и не знают, почти не видели,  около полугода всего и прожила в этом дворе. Но и чужим людям стыдно. Что мне сказать - одна стою, из Москвы прилетела, зачем?

Сруль ходит вокруг гроба важный, будто при исполнении какой-то секретной миссии, на Голду посматривает подозрительно, словно боится, что умерла не по-настоящему. Время от время кулаком гвозди подбивает, видно не ошиблась я - сам гроб сколотил, или украл по привычке, хотя где можно гроб украсть, вроде бы уже бывший в употреблении - ума не приложу. Да я вообще не понимаю, что здесь происходит. Броха себе другую роль назначила: как только заходил во двор кто-нибудь - сюда ли, с Голдой проститься (все же несколько человек знакомых собрались - слухом земля полнится, а Одесса - подавно), в гости ли к кому-то не в добрый час или проходным двором на другую улицу выйти вознамерился - Броха за руку хвать, к гробу тянет, плач похоронный заводит: «Ой, намыкались мы с нею, намучились, никого родных рядом не было, сестра родная не пришла ни одного разика, сыночки родину продали, мать старую бросили одну-одинешеньку, кормили-поили-лечили - все мы, из дома все продали, свои трудовые сбереженья потратили, хоронить надо, а денег-то нету...» И собрала-таки деньги, ни одного из рук не выпустила, пока не раскошелился, - и видно было, что не выпустит.

«Перестаньте побираться, Броха, стыдно, возьмите деньги, я на похороны привезла», - это я ей сразу сказала, как только во двор вошла и увидела спектакль, который она разыгрывает. - «Да рази ж это деньги», - Броха презрительно скривила рябое лицо на мой кошелек и - цап-цап все, что у меня было, и в мгновение ока глубоко-глубоко в свой бездонный бюстгальтер упрятала, грудь снизу подбила ладонью и, надменно отвернувшись от меня, схватила за руку очередную жертву.

Долго это все продолжалось на солнцепеке нещадном, у Голды на лице стали выступать черные пятна, будто следы от побоев. Наконец, накрыли кривой гроб кривой крышкой, тут же Сруль заколотил его кривыми гвоздями. Некому было обряд исполнить, поминальную молитву почитать, некому было поцеловать Голду на прощание. И я в столбняке застыла. С места двинуться не могла, на кладбище не поехала, не помню, сколько одна посреди двора бестолково простояла, чуть солнечный удар не хватил, и - в аэропорт, билет обменяла на ближайший рейс в Москву.

Зловредную свою бабушку Дору я больше не видела. Даже в гробу. Мама была в Одессе, когда она болела и умерла.

Вот только сейчас вижу, когда Голда гладит ее по руке и что-то важное сказать хочет. Все сдвинулось непостижимым каким-то образом. И я при сем присутствую. Это - вне всяких сомнений.

И какой-то смысл, должно быть, во всем этом есть - не я придумала этот сюжет, события мне не подвластны, исправить ничего не могу или хоть приукрасить слегка - не смогла убрать даже черные пятна на мертвом Голдином лице, проступившие на палящем южном солнце. Будь моя воля, - я бы это сделала для нее. Всего-то немного грима нужно было. Я же знаю, - она всегда хотела быть куколкой, самой красивой девочкой на свете.

Не получилось. Куколкой для всех была Дора.

Даже Израиль невестку так называл, язвительно, грубовато, с какой-то двусмысленной улыбкой, которая вызывала у Голды неприятное ощущение в животе, будто неделю во рту ни крошки не было. Глупо подозревать в чем-то Израиля и Дору - не сомневалась, но приступ голодной тоски накатывал всякий раз, когда Израиль, шлепая губами, басил раскатисто: «Ну, что, невестушка, куколка моя - как...?» И начинал хохотать. Про что спрашивал или на что намекал - так и ушло с ним в могилу. А Голда и после помнила и его голос, и улыбку, и натужный хохот, и Дорин взгляд с прищуром, через плечо - насмешливый и вызывающий. И ее молчание, тоже, казалось, двусмысленное.

Опять меня занесло куда-то в дебри непролазные. Ничего этого я не знаю, не видела никаких взглядов, не слышала никаких усмешек, и никто мне этих пикантных подробностей не рассказывал. Да и кто мог - кроме Доры, Голды и Израиля больше и посвященных в эту игру не было, даже мой дедушка Вольф - вряд ли. Он был немного не от мира сего, чист и непорочен и в помыслах, и в поступках - истинный цадик. Это признавали все, и за советом к нему приходили и даже приезжали соседи из Григориополя, когда дед с семьей уже жил в Одессе. Мама мне рассказывала и дядя Мика, что дед нервничал, говорил: «Идите к ребе, я простой человек, не судья никому» Но говорить-то говорил, а помочь пытался всем - советом, делом, просто тем, что слушал долго, терпеливо, сочувственно.

Про это мне рассказывали, а про «куколку» и всякие двусмысленные смешочки и улыбочки - никто и никогда. Но я будто на блюдце с кофейной гущей гадаю, и к собственному моему удивлению вижу то, чего увидеть нельзя.

Рисунок четкий - тройной портрет внутри каемочки. Не узнать невозможно: Голда, Дора и Израиль. Остальные - как бы с боку припеку, даже Вольф. Что-то происходило внутри этого треугольника. Никого не осталось - ни подсказать мне, ни привлечь за клевету некому. Но я пробьюсь к правде, ничего  придумывать не стану, - нет у меня такой задачи. Не для того вовсе занесло так далеко, куда и не думала попасть.

Все ушли, все двери затворены. Может быть, и легко открываются, - толкни только, но я этого пока не знаю. Так близко никогда не подходила.

Даже не по себе делается - с чего это вдруг?

Назад >